O Combatente – #4

Não há nada lá fora. É como se ele finalmente chegasse ao fim do mundo que sempre imaginou quando criança. Ele costumava lutar com a idéia do infinito. Como isso é possível? Tudo deve ter um fim. Mas quando ele tentava imaginar tal fim, ficava perplexo. Ele imaginava uma enorme parede de tijolos se estendendo indefinidamente em todas as direções. Mas, é claro, sempre surgia a pergunta óbvia: O que está além da parede? Agora, de pé em sua varanda, olhando para o vale à frente, tudo o que ele vê é um maciço cinza-escuro cobrindo todo o campo de visão, como sua parede de tijolos.

 

(Ler O Combatente – #3)

Isso o lembra da primeira vez que ele mergulhou usando oxigênio. Foi durante o “Caveira”, o curso de operações especiais que mudou sua vida. Ele não conseguia ver absolutamente nada naquelas águas mais poluídas da Baía de Guanabara. Esses fabricantes de cartões postais certamente nunca foram tão profundos em suas fantasias inventadas. Claro, ajudava que tivesse chovido na noite anterior. Todos os seus pequenos rios tributários despejavam toneladas de lama, detritos e esgoto na baía, como as veias de um homem doente recolhendo partículas mortas de seu corpo e despejando-as em seu coração sobrecarregado e moribundo. Ele não podia ver sua própria mão na frente de seu rosto, assim como ele não pode ver as montanhas à sua frente agora — a visibilidade esperada de ambos os meios dá significado à comparação.

Este tipo de clima é comum durante o inverno nas montanhas. À noite, o ar perto da superfície da Terra esfria mais rápido que o ar acima devido à radiação reduzida do sol. O ar mais denso e frio fica preso sob a camada mais quente acima, mantendo a maior parte da umidade perto do solo. Uma parede de névoa é assim formada. Quando ele fica em casa, estudando o dia todo em seu escritório, ele gosta de admirar a recessão do nevoeiro enquanto o dia se aquece: primeiro, o ar ao redor dele desaparece quando é sugado pelo enorme tapete de nuvens que recobre o vale à frente e abaixo; então, ele observa como este falso fundo do vale de um branco aveludado sobe as montanhas circundantes como se tentasse alcançar os céus e se fundir com as verdadeiras nuvens acima. Ele se admira quando o vencedor desta primeira batalha matinal reivindica sua vitória — assim como ele fez com Ícaro, o sol finalmente supera a névoa, derretendo-a em tiras finas de fumaça translúcida que em breve desaparecerão da superfície da Terra, para nunca cumprirem sua destino pretendido.

Ele se resigna à cegueira enquanto bebe seu café e aquece as duas mãos com a caneca, a direita segurando-a pelo corpo, a esquerda pairando sobre a borda para pegar um pouco do vapor. Ele retoma a concentração nas estranhas sensações que sente. Há algo errado com ele, algo palpável, mas evasivo. Claro, há muita coisa que não está certa. Ele tem quarenta anos e está claramente enfrentando “a crise”. Ele viu sua renda encolher para um quarto do que costumava ser antes de sair da empresa. Ele tem uma filha agora e só vê incerteza em seu futuro, e no dela. O país, e especialmente o Rio, está caindo em um abismo de violência, corrupção e vaidade, refletindo as almas podres de seus habitantes, refletindo a sua alma. A vida está escapando pelos seus dedos; o tempo está se esgotando rapidamente. Mesmo assim, tem algo mais acontecendo esta noite. Seus demônios usuais parecem ter pedido reforços.

Sim. Lá vem ela.

O nevoeiro imóvel contradiz-se e gira na frente dele apenas o suficiente para abrir uma espécie de túnel largo de vapor rarefeito. No final, ele vê um de seus maiores inimigos, um que está sempre lá, mas ausente: o grande pico da montanha que fica a sudoeste de sua casa, aquele bastardo conhecido como a “Grande Testemunha”. Nada de sua pele de granito cru agora pode ser visto, nem as íngremes vias de escalada que a cortam como cicatrizes. Pequenas fendas sinuosas aparecem como se tivessem sido esculpidas por formões cegos na rocha, mas isso só acontece em sua mente aterrorizada, pois seus olhos não vêem nada além de uma face ousada, negra e sem expressão que se abrupta das colinas circundantes.

Esta montanha simboliza seu desejo de escalar desde que ele comprou sua casa há cinco anos — essa foi uma das razões pelas quais ele fez isso. Ele estava convencido de que ter uma rocha tão magnífica encarando-o todos os dias o forçaria a voltar a escalar, algo que ele desejava profundamente. O homem-da-montanha adormecido dentro dele finalmente acordaria. Ele tinha certeza de que nunca toleraria ver aquele monólito gigante de rocha ali parado, sem nunca ser escalado, zombando dele. Ele se tornaria um alpinista novamente.

Bem, cinco anos se passaram e ele nunca esteve na Grande Testemunha. Ele não escalou suas ameaçadoras paredes verticais nem desbravou sua trilha de aproximação — ele nem sabe como chegar de carro ao início da trilha. Em vez de um símbolo de seu espírito de escalador, ela agora representa sua absoluta falta de coragem, um lembrete constante de sua renúncia não declarada para ser apenas um admirador distante, um sonhador em vez de um “fazedor”. Hoje em dia, enquanto vagueia por sua varanda — o caminho habitual para o seu local de trabalho no primeiro andar — ele sempre evita olhar para a montanha. Como uma mulher gorda e um espelho, ele finge que ela não existe. Se ele pudesse, ele a esmagaria no chão e aproveitaria alegremente os sete anos de azar em troca de uma vida inteira de vergonha. Se ele pudesse, ele oraria aos deuses para derramar chuva ilimitada e soprar ventos vorazes até que aquela protuberância teimosa fosse lavada da face da terra e tornada submissa como as colinas ao seu redor. Mas ele não reza; e a montanha não irá embora.

Ele olha para o seu nêmesis como se estivesse petrificado de horror; o horror de um garotinho assustado com o monstro no armário, esperando impotente que ele não saia de sua morada. Isto não é apenas uma montanha, mas a materialização de todos os seus medos infantis, como aquelas lendas que ganham veracidade e persuasão ao longo dos tempos. Ele deseja que ela grite com ele, que o desafie abertamente para uma briga ou que comece a atirar nele de uma vez — isso seria algo que ele já está acostumado. Mas aquele rosto sombrio nem se preocupa mais em olhar para ele; simplesmente ignora sua presença com desprezo. Ele anseia que o nevoeiro retorne e absorva essa montanha-sombra em sua massa indistinta, fazendo-a desaparecer de sua vista.

Mas isso não acontece. Ela apenas fica lá, impassível, um arauto sombrio significando maus presságios apenas por sua pura presença.

Humilhado, com renovado pessimismo e sombrios pressentimentos que o acompanham, ele recupera um pouco da sua coragem e começa a caminhar em direção ao seu carro, derrotado. Ele deixa sua caneca na pia pela janela da cozinha, agora enojado com o gosto amargo do café preto que ele gosta tanto. Ele pega sua mochila que ele tinha deixado na noite anterior no chão pela porta dos fundos. Ele liga o carro e, com movimentos bruscos e atabalhoados, manobra apressadamente a embreagem manual e o volante pesado para descer a rampa que liga sua garagem à rua abaixo. Quando ele se afasta de uma casa que gradualmente se desvanece na névoa, ele tem apenas uma certeza contundente: ele tem que escalar a Grande Testemunha. Mas ao invés de ir em direção aos céus para realizar seus desejos, ele desce em direção àquela cidade infernal para cumprir suas obrigações, em uma espiral que parece não ter fim.

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